Kategorie: Genuss (Seite 1 von 58)

Ein Jahr später war der Berliner Januar von jener schneidenden, ungnädigen Kälte, die die Stadt wie in eine kristalline Starre versetzte. Doch für Clara und Erik hatte sich die Geografie ihres Lebens grundlegend verschoben. Das Archiv der Langsamkeit im Souterrain des Instituts war längst kein staubiges Experiment mehr, das von der Fakultätsleitung nur zähneknirschend geduldet wurde. Es war zu einem subversiven Kraftzentrum gewachsen. Wo früher Aktenordner lagerten, standen nun deckenhohe Regale aus unbehandeltem Holz, gefüllt mit Briefwechseln, handgeschriebenen Manuskripten und jener Art von Fachliteratur, die man nicht überfliegen konnte, sondern die ein langsames Kauen der Sätze verlangte. Weiterlesen

Der Montag am Institut für Soziologie begann üblicherweise mit dem metallischen Klacken von Absätzen auf Linoleum und dem nervösen Zischen der Espressomaschine in der Teeküche. Es war der Tag der „Jour Fixe“, jener Sitzungen, in denen Effizienzberichte wie Gebete heruntergebetet wurden. Doch als Clara und Erik gemeinsam das Foyer betraten, schien sich das Licht in der Eingangshalle zu brechen. Sie gingen nicht schnell; sie passten ihren Schritt dem ruhigen Puls an, den sie aus der Uckermark mitgebracht hatten. Weiterlesen

Die Avus empfing sie mit der gewohnten Aggressivität des späten Sonntagnachmittags. Autos schossen wie metallische Projektile an dem alten Volvo vorbei, Scheinwerfer zuckten im Rückspiegel, und die digitale Anzeigetafel über der Fahrbahn mahnte mit nervösem Flackern vor Stau und Glätte. In der Kabine des 244ers herrschte jedoch eine Atmosphäre, die an die Leselounge eines traditionsreichen Clubs erinnerte. Das tiefe Brummen des Motors und die Wärme der Heizung schufen eine Distanz zur Hektik da draußen, die Clara fast physisch spürte. Weiterlesen

Als Clara am nächsten Morgen erwachte, war das Erste, was sie wahrnahm, eine Stille, die so tief und substanziell war, dass sie fast ein Geräusch zu machen schien. Das Feuer im Ofen war längst erloschen, doch die Scheune hielt die Restwärme der Nacht wie ein kostbares Geheimnis. Erik schlief noch immer im Sessel neben ihr. Im bläulichen Dämmerlicht des frühen Morgens wirkten seine Züge vollkommen entspannt, die Furchen der Sorge und der „eingeschränkten Belastbarkeit“ waren wie weggewischt. Seine Hand ruhte noch immer in ihrer, ein Anker in der Zeitlosigkeit. Weiterlesen

Die Scheune lag am äußersten Ende eines Feldwegs, der so tief verschneit war, dass der Volvo sich wie ein sanftmütiges Tier durch die weißen Massen schieben musste. Als Erik den Motor abstellte, war die Stille so absolut, dass sie fast schmerzte. Vor ihnen erstreckte sich der See, eine weite, bleierne Fläche, die im dichten Dunst des späten Abends ihre Ufer verloren hatte. Es gab keinen Strom, keine Straßenlaternen, die das Dunkel in ein künstliches Orange tauchten. Nur das fahle Licht des Mondes, das durch die Wolkendecke sickerte, verlieh der Landschaft eine geisterhafte Kontur. Weiterlesen

Der Volvo glitt über eine schmale Asphaltstraße, die sich wie ein dunkles Band durch die erstarrte Schorfheide zog. Die Dämmerung kroch bereits aus den Gräben und hüllte die Birken am Wegesrand in ein diffuses Grau. Erik steuerte den Wagen mit einer Konzentration, die Clara bewunderte; er schien mit der Maschine zu verschmelzen, jede Vibration des alten DDR-Exportmodells in seinen Fingerspitzen spürend. Weiterlesen