Der Volvo glitt über eine schmale Asphaltstraße, die sich wie ein dunkles Band durch die erstarrte Schorfheide zog. Die Dämmerung kroch bereits aus den Gräben und hüllte die Birken am Wegesrand in ein diffuses Grau. Erik steuerte den Wagen mit einer Konzentration, die Clara bewunderte; er schien mit der Maschine zu verschmelzen, jede Vibration des alten DDR-Exportmodells in seinen Fingerspitzen spürend. Weiterlesen

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