Autor: Arthur Zupf (Seite 25 von 63)

Vor einem Jahr kam es in der Nähe, in Ramstein, zu einem schweren Unglück, als ein Jet einer italienischen Flugstaffel bei einer Flugschau auf der amerikanischen Airbase brennend auf die Zuschauer stürzte. Aus Legus Familie starb ein Nachzügler-Cousin. Dessen Freundin überlebte mit schweren Verbrennungen am ganzen Körper. Eine Schadensersatzklage war noch anhängig. Etliche Psychologieinstitute leisteten in der Gegend immer noch seelischen Beistand. Das Trauma hatte auch Legu bis hinunter zum Rhein erreicht. Legu war eigentlich nicht gut auf sein Heimatkaff, in dem es nur zwei Familiennamen gab, zu sprechen. Weiterlesen

Legu wohnte schon seit ewigen Zeiten hier. Er war gewissermaßen die graue Eminenz in der Republik freier Flaschenhals. Etwas grau an den Schläfen war der Mittvierziger tatsächlich über die Jahre geworden. Im Schweinestall, neben Angels und Joshs Grafikatelier, befand sich Legus großartige Bibliothek, die er über die Jahre antiquarisch und dazu systematisch aufgebaut hatte. Rund um den fast zwanzig quadratmeter großen Raum standen die Bücher schon zweireihig bis unter die Decke hoch aufgestellt. Legu wusste aber genau, wo jedes Buch zu finden war. Etwa Fichtes Reden an die Deutschen oder ein Nachdruck von Michael Preatoris’ ikonographischem Standardwerk „Musica getutscht“ aus der Renaissance. Weiterlesen

Alwys kam nach einer halben Stunde mit Joshs R4 von Anatols Heimfahrt zurück an den Winzerhof. Der bestand aus einem stattlichen Haupthaus, rechts davon ein nur wenig kleineres Wirtschaftsgebäude mit Fachwerk am Giebel und einem ehemaligen Schweinestall dahinter. Das fast fußballfeldgroße Gehöft war von einer hohen Steinmauer aus Bruchstein eingefasst und von wilden Weinreben überwachsen. Weiterlesen

„OK,” sagte Josh entschlossen, „Du hast jetzt zwei Möglichkeiten, entweder du holst die Kettensäge aus dem Schrank, machst aus Deinem Bett Brennholz und baust aus den kleinen Brettern für unseren Hof Kaninchenställe oder aber wir versuchen dein verwunschenes Liebeslager, so kompakt wie es ist, irgendwie, rüberzuschaffen.“ Weiterlesen

Mit wenigen Schritten stürzte sich Alwys den herausströmenden Menschen in die S-Bahn entgegen. Die Trasse führte quer durch das Opel-Werksgelände. Vor der neuen Omega-Montagehalle war eine Betriebshaltestelle für die Schichtarbeiter. In die Halle selbst durfte fast niemand hinein. Wie man sich in der Umgebung erzählte, arbeitete dort eigentlich auch niemand mehr. Die Montage würde größtenteils von Computerarmen übernommen, die mit viel Feingefühl schweißen könnten und mit Saugnäpfen das ganze Vehikel zusammensetzten. Über diesen Sachverhalt wurde eigentlich nirgends richtig berichtet oder offen gesprochen. Viele Opel-Arbeiter hätten darüber gar nicht wirklich sprechen können, weil sie gar kein Deutsch konnten. Weiterlesen

Vom Bahnhof in R. war es tatsächlich nicht weit bis zur Lokalredaktion. Der Bahnhof war typisch deutsch. Im schalterlosen Gebäude roch es flüchtig nach Urin. An den Wänden hingen diese antiseptischen Plakate mit Bahntouristen in der weiten Welt, meist vor den Alpen. Oder ein schlafender Autofahrer, dessen PKW im angehängten Wagenteil mittransportiert wurde, träumte von Strand, Sonne und Meer. Weiterlesen

Es wurde Zeit in die Franz-Vorlesung zu eilen: „Komödie des Geldes.” „Jetzt mache ich einmal Literaturwissenschaft, wie ich sie verstehe,” hatte der graugelockte Professor Franz zu Anfang in einem der steil abfallenden, kleinen Hörsäle gesagt und fing sofort mit Lukács „Theorie des Romans“ an. Über Max Webers Aufsatz zur Konvertierbarkeit der menschlichen Arbeit in Geld, Karl Marxens Mehrwerttheorie und der Tatsache, dass dies alles bei den Griechen eben nicht griff, Mehrwerttheorie, Konvertierbarkeit der Arbeit in Geld, weil es in einem Sklavenhalterstaat, der Griechenland war, eben gar nicht erst einen Begriff von Mehrwert gab, kam Franz von Plautus, über Molière zu Sternheim: „Wir haben einen Eindruck, soll der einmal gesagt haben,” sagte Franz. Weiterlesen

Außer, dass ihm der Kaffeefilter beim Wasser einfüllen auf der Spüle umgekippt war, die Küche danach überall dunkle Sprenkel aufwies, was sie aussehen ließ wie eine Dalmatinerfalle, die Alwys dann seinerseits fluchend grob wegwischte, gab es kein größeres Ungemach am Morgen zu meistern. Eine Stunde später klingelte es an der Wohnungstür. Alwys las gerade auf der „Seite für die Frau“ in der WG-Tageszeitung aus der nahen Bankenstadt, dass Paare auch dann zusammenblieben, wenn sie selbst genau wüssten, dass sie eine schlechte Beziehung führten. Schon geschiedene Probanden hätten indes angegeben, dass sie ihre zweite Ehe schlechter als die erste empfänden. Weiterlesen

Harry schnaubte ein rauchiges „Leck-mich-unendlich-am-Arsch, Du Provinzei“ zurück: „Du kannst froh sein, dass Dir ECM den zugekifften John Abercrombie vor zehn Jahren in deine Kreisstadt gekarrt hat, sonst wüsstest du gar nicht, was ‘ne Melodie ist, du Prankengitarrist!“

Harry nannte All öfter „Prankengitarrist,” weil er den Sechssaiter mit allen Fingern der rechten Hand spielte, also überhaupt nicht mit Plektrum und nur Linienspiel, sondern mit Daumen und den restlichen Fingern gegen den Beat, also eigentlich wie beim Klavier. Weiterlesen

Alwys wurde oft All genannt. Wegen der von ihm verehrten Band The Allman Brothers. Dass Gitarrist Dickey Betts immer einen komischen Cowboyhut trug, so einen wie Hoss Cartwright, mit hoher Kalotte, Modell Sanfter Riese, ignorierte der Verdrängungskünstler Alwys einfach. Passte ihm etwas nicht ins Bild: raus aus der Erinnerung! Die nächste, er hatte allerdings noch nie eine, also: die nächste Freundin, dachte Alwys damals wie heute, sollte Jessica heißen. Wegen der Band The Allman Brothers, die mit ihrem Gitarreninstrumental „Jessica“ Anfang der siebziger Jahre ihren größten Hit hatten, so einen für die Zeitschaltuhr am Morgen. Es war heute im Break nur nichts Weibliches in Sicht, was seinem etwas holzschnittartigen Charme hätte aufsitzen können. Weiterlesen

Alwys hatte Kopfschmerzen von den blauen Gauloises. Auch schmeckte ihm das Bier mit dem Römerimage nicht. Nur in der Mischung mit vielen Zigaretten war es einigermaßen erträglich, musste aber irgendwie sein. Drei von diesem Ganze-Kerle-Pils reichten ihm, so auch heute. Bei seinem Lieblingsthema – sage mir, was du hörst und ich sage dir, was du bist: Das endete meist mit einem politisch aufgeladenen Schimpfwort aus dem Unterleibsbereich – nahm Alwys keine Rücksicht auf empfindsame Zeitgenossen. Er wusste nämlich, wie er meinte, ganz genau: Genesis-Fans hielten sich für empfindsam, und so argumentierte er an diesem fortgeschrittenen Abend in einer der karussellgondelartigen Sitzvierecke seiner Stammkneipe Break viel bissiger als sonst – denn er war eigentlich wegen etwas ganz anderem ziemlich nervös. Dieser Geschmacksgrabenkampf war heute ganz sekundär für ihn, aber er musste geführt werden, da gab es kein Pardon: „Entweder Zappa oder Genesis. Wer beides hört, ist schizophren.“ Weiterlesen